两下。 三下。 沈砚抱着那只黑布包，脊背瞬间绷紧。灵棚里那根灭掉的白烛没有重新亮起来，反倒把剩下的烛火衬得更青，照得棺材边那只红衣无脸纸人像一块浸过水的旧布，直挺挺地立在黑暗里。 “谁在下面？”他低声问。 没人答。 门外板车吱嘎的声音停在巷口，像一只不肯进院的兽蹲在那里，等着什么。雨丝斜斜打进门缝，门槛外那一小片泥地被冲得发亮，亮得像一张刚糊上的纸皮，底下隐隐透着别的颜色。 七叔公忽然伸手，按住沈砚手里的黑木牌。 “别拿着它。”老人嗓子发哑，“这东西一热，就要见旧账。” 沈砚反问：“什么旧账？” 七叔公没立刻答。他盯着黑木牌背面那张发黄的纸，眼皮跳得厉害。纸角翘...

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