是老木头风干后的沉厚，是丝线尘封多年的淡香，是天井里泥土与草木混合的微凉，更是刻在他骨血里、从未真正消散的家的气息。 十八年风雨，并未将这里彻底摧毁。 小院依旧是当年的格局，青石板铺地平整干净，只是边角爬满了青苔。正中那口老陶缸还在，缸底积着半缸雨水，映着头顶一方灰蒙蒙的天空。墙角的桂树长得愈发粗壮，枝桠横斜，几乎遮去了小半个天井，叶片层层叠叠，在风里轻轻晃动，落下细碎的影子。 一切都停在他离开的那一天，安静得像一场不肯醒来的旧梦。 顾晨旭没有立刻迈步，只是站在院心，缓缓闭上眼。 耳边仿佛又响起了幼时熟悉的声音——织机轻响、老人低语、巷间脚步声、雨滴落瓦当的滴答声。那些被他刻意埋藏了十八年的画面，在这一刻争先恐后地涌...

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